Dans le crépuscule de nos vies,
Nous, enfants nés de la vaste portée scintillante,
Atteignons enfin le dernier souffle du temps.

Que se demander au seuil si précieux:
Qu’ai je fait de la flamme vacillante de la jeunesse ?
Les habitudes forgées dans l’urgence du moment
M’ont elles ouvert aux horizons inexplorés,
Apporté de nouvelles saveurs ?
Une note résonante s’est elle élevée
Du vacarme de vie jaillissante ?

Ai-je été, partout, rassembleur des
Fragiles vacillements de feu,
Embrasant les ombres naissantes.

Dans la grande danse spiralée
Se trouverait t’il maintenant
Une nouvelle beauté --
…La tienne.

En cette heure suspendue.
Au sommet de la noirceur t’envahissant,
La réponse se lève dans
Les larmes se fondant tendrement à ton insu,
Et dans les mains de ceux peignant ta chevelure délabrée.

L’incandescence brillante de ton amour.

​

Devant moi, la piste douce et ondoyante,
Effleurant la terre,
S'élance, plonge, virevolte,
Comme des vagues sur l’immensité.

Des champs d’herbes dansantes
Glissent sous les roues tournoyantes,
Et, comme si la piste s’éveillait,
S’embrasait elle-même d’un désir intense.

Puis, tout d’un coup, tout s’efface:
…Une sorte de mort.

Le vélo et moi disparaissons,
Dissous dans l’instant,
Devenus mouvement parfait:
​Fluide danse,
Glissant sur l’échine de la terre,
A travers lys de feu et asters blancs sauvages,
Nichés dans les herbes.

Eux et moi,
Paradoxalement,
Indistinguables
Dans le paysage vivant.

Les étoiles le savent.
Maintenant  — à travers moi.

Et comme une offrande
Pour cette — ‘sorte de mort’
Dévoilent à jamais présence et beauté,
Nous rappelant chacun
Notre place dans le grand
Écoulement de l’amour.